Tarde, y aún esperan

Es ya tarde esta hora,

el rígor mortis abate al sol,

haciéndole lanzarse en la boca de la tierra.

Ya no mujan “niñas”,

que sus llantos a nadie importan.

Han de partir en genocidas manos;

talvez sus almas tengan destino, y reparen en lustroso prado.

¿Por qué el corazón de la hacienda

no sabe llorar sangre, sino mugre?

¿Por qué no permiten, a las vírgenes del monte
beber caulote y no infierno?

Ambición criminal, espíritu del mal.

Ya será hora de piedad,

de un poquito de sapiencia,
que les haga deleitar el andar
y no el óbito;
el vivir sin deuda,
como el primero que nació

sin ver nuestro maldito rostro.

Tarde, demasiado; y aún esperan

con lagos como ojos, que el rumbo cambie;

y que ese río de maldad se seque,

y aparezca otro que alimente un buen mar:

el de la igualdad.

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